Neste fim de tarde de Verão, cheira a terra molhada
pronúncio de um Outono para breve.
Pingos de chuva afundam sentires de outras Luas ,
memórias que, mesmo levadas pela chuva
continuam a habitar-nos.
O vento, mestre do bailado das folhas no desapego da árvore
sabendo que mais Primaveras viram.
Talvez seja essa a beleza do Outono:
ensinar-nos que nem tudo o que parte desaparece.
Do verbo sucumbir,
entrega-se ao entardecer interrogando-se:
se a soma dos dias cabe na angelical mão
como saber tão dolorosa resposta
sucumbir, não por fraqueza, mas pelo peso das memórias que se
aninham na pele e aprendem a respirar
onde a esperança já não alcança.
sabe-se entre o limbo e o frio das catacumbas
peregrinação ao purgatório ou ao inferno
agudiza-se a cada sentir,
despencando dentro de si o infortúnio de tantos ontens
ao entardecer espera pelo negrume da noite como quem espera pão
para a boca, dizem
guiada pela candeia cintilante, não da alma, mas dos seus olhos,
como se sucumbir fosse apenas o último gesto antes de aprender que
até a escuridão tem memória.
