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 Neste fim de tarde de Verão, cheira a terra molhada

pronúncio de um Outono para breve.

Pingos de chuva afundam sentires de outras Luas ,

memórias que, mesmo levadas pela chuva 

continuam a habitar-nos.

O vento, mestre do bailado das folhas no desapego da árvore

sabendo que mais Primaveras viram.

Talvez seja essa a beleza do Outono:

ensinar-nos que nem tudo o que parte desaparece.